Город потерянных ангелов

В три часа ночи мне позвонил ангел. Я просыпался с трудом. - Ангел? - тупо спрашивал я в трубку. - Да, ангел, - спокойно отвечали мне и потом говорили что-то, бесследно исчезающее в теплоте еще не совсем ушедшего сна. Перед моими глазами уже не было лазурной, искрящейся волны, в которой мое Я резвилось вместе с дельфинами и радостно узнавало в них ушедших или забытых друзей, но сердце гулко билось в груди, заглушая мысли. - Ангел? Вы ошиблись номером, - сказал я наконец, когда поблекший рисунок старых обоев обрел некоторую четкость. - Нет, не ошибся. - Значит, вас зовут Ангел. - Нет, - с досадой ответил мой собеседник, - это моя природа. - Но позвольте, как же так? Я говорю с вами по телефону. - Что здесь удивительного? - Конечно-конечно, - рассеянно пробормотал я, - так откуда вы? - Из Города Ангелов. - Я ничего не соображаю, - признался я, растирая лоб ладонью, - ничего. - Хорошо, позвоните мне, когда придете в себя. - Разве ангелу можно позвонить? - А вы когда-нибудь хотели позвонить ангелу? Вот видите! Записывайте номер. Я взял карандаш и записал ряд цифр. Номер начинался с кода международного доступа. - Извините, а по какому тарифу мне придется платить? - спросил я, помявшись. - Никто не ответит вам до вашей смерти. Истину говорю - никто.

Мой собеседник положил трубку. Это было похоже на розыгрыш. Явно, кто-то из знающих, что я жду разрешение на работу в Штатах. Кто-то из близких друзей. Но несуразное, безумное желание завладело мной. Я страстно хотел, чтобы мой ангел оказался реальностью. Чтобы там, среди звезд, или где-то еще был город, Город Ангелов. Существовал простой способ проверить. Надо было набрать всего несколько номеров, отличающихся от записанного на одну цифру, и спросить ответившего, в каком городе он живет. Я поднял трубку ... - Я слушаю, говорите, - ответил мне уже знакомый голос. - Но как!? Как это? - удивленно воскликнул я, - это совершенно другой номер. - Да, - согласился со мной далекий собеседник, - но дело не в том, какие цифры вы набираете, а в том, куда хотите попасть. Вы хотели поговорить со мной. То было чрезвычайно сильное желание. Я буду краток. Мы хотели бы предложить вам работу. - Работу!? Вы?! - происходящее не укладывалось в рамки привычного, обрыдшего существования. У меня засосало под ложечкой… - Да. У нас имеется вакансия. Ничего сложного предполагаемая работа не составляет. Вам надо будет страдать, сопереживать и жертвовать. То есть ничего несвойственного или непривычного. - Но я устал... - Частые заграничные командировки и личное транспортное средство в виде крыльев самой последней модификации. - Я должен подумать. - Хорошо. Позвоните, как только примете решение. - Подождите, я хотел бы... Но ангел уже повесил трубку. Сказать, что я был растерян, означало не сказать ничего. Я был просто растерзан, растаскан по уголкам своей ничем не примечательной реальности. Был четвертый час ночи. Яркая, полная Луна висела в оконном проеме. Маленьким мальчиком я был непоколебимо уверен в том, что на Луне живут крохотные добрые человечки. Почему-то у меня не было тогда ни единой мысли об ангелах. Повзрослев, я стал опасаться Луны. Я скрывался от ее света, я чувствовал ее неясную силу, ее тайную власть и, наверное, ее зов. Я распахнул окно, широко раскинул руки и вдруг почувствовал тяжесть, приятную тяжесть, дающую власть над земным, тяжесть крыл. Я вдруг увидел себя высоко-высоко над домом, в котором жил, над городом, в котором родился, которому был так долго предан. Как высоко! Как страшно... И с последней мыслью я рухнул вниз. Рухнул безмолвно... Я стоял около распахнутого окна, и неживой свет Луны лежал на моих дрожащих раскинутых руках. Порыв ветра принес запах чистоты и неясное ощущение надежды - обычные утренние иллюзии. Поежившись, я закрыл окно и задернул штору. Необходимо было с кем-то поговорить, поделиться, а может быть, посмеяться над остроумным, хорошо подготовленным ночным розыгрышем. С кем-то из тех, кто делил со мной радость лазурной волны моего недавнего сна. Ранним утром я стоял у забранной металлической шторкой двери. Было зябко и пусто. - О! Привет! - сказал мне мой друг, внезапно возникнув из утренней дымки. - Ты, так рано... Ты в порядке? Что-то случилось? - Нет, ничего... в общем, случилось... забавное... Думаю, тебе будет интересно,- я заставил себя улыбнуться, но... тяжелые жалюзи, громыхая, поползли в жестяную коробку, нависающую над дверью. Этот звук встревожил меня, и простая стеклянная дверь конторского помещения показалась вратами в неизведанное, в необратимое. - Ты весь на нервах. Что с тобой? - спросил мой друг, увлекая меня внутрь. - Мне звонил ангел. - Ангел? - Да. Ангел из Города Ангелов. Мне предложили работу, - я замешкался. - Работу ангелом. Представь меня в белых одеждах с крылышками а-ля лебедь Бенуа и сияющим нимбом вокруг головы. - Я рассмеялся, но друг мой хранил молчание и смотрел на меня как-то странно. - Что ты ответил? - Перестань! - воскликнул я, удивленный. - Ты что, серьезно можешь предположить, что кому-то может позвонить ангел?! - Почему нет? И тогда я вспылил. Непонятно и необъяснимо. - Ты что, помешанный? Может быть, ты есть тот шутник? Или нет. Ты не так умен. Вот его номер телефона, - я швырнул на стол листок бумаги. – Можешь позвонить и сказать, что хочешь быть ангелочком. Пока. Взбешенный, я так захлопнул за собой дверь, что задрожали стекла, и наверху в жестяной коробке глухим бормотанием отозвались жалюзи. Я остановился, закрыл лицо руками. "Что? Что с тобой происходит? - спрашивал я себя. - Зачем ты нагрубил близкому тебе человеку? Ты ведешь себя как неврастеничка" Я медленно пересек улицу. Вдруг меня окликнули. Я обернулся. Мой друг бежал ко мне. Он улыбался и звал меня по имени. Из ниоткуда возникла автомашина - длинная, ослепительно белая, сверкающая никелем. Они слились воедино - мой друг и эта машина. Как же я желал в это мгновение чуда. Но подброшенное вверх человеческое тело ударилось о лобовое стекло и, отброшенное в сторону, осталось лежать у обочины. Я бросился к нему. Он смотрел на меня широко открытыми карими глазами и улыбался. - Как же так, как? - бормотал я, теряя себя в необратимости произошедшего. - В непредсказ... непредсказуемом с-с-слиянии пустоты... - прошептал мой друг. - Прочти, я хо-о-очу, чтобы ты пр-р-очел. Глотая слезы, я стал произносить слова. В непредсказуемом слиянии пустоты С усталостью моей и непосильной болью Я стражду веры истинной любви, Пишу в мольбе и истекаю кровью. Мой ум твердит: "Ты безнадежно слаб, Сомнение - хозяин твой, и бог-завоеватель..." Но в сердце есть ответ: "Умолкни раб! Я болью человек и муками создатель!" - Я бо-о-олью человек...- повторил мой друг... - Я позвонил... Слышишь? Позво-о-онил... Он поднял руку и протянул мне лист бумаги. Я схватил его ладонь и почувствовал, как та обмякла, ослабла. Вокруг меня стояли люди и говорили, что в Баку найти "Линкольн цвета снежной королевы" не составит труда. Время от времени они отступали немного, чтобы растекающаяся кровь не запачкала их обувь. Я бездумно прислушивался к блуждающему между домов эху сирены "скорой помощи". Так все закончилось. Сейчас я сижу в своей комнате, за своим столом. Я не плачу и не рву на себе волосы. Я думаю о своей любви, и мне очень жаль себя. Я так любил этого человека. Мне нравилось его неугасающее желание и способность сострадать, выслушивать и если не разделять, то облегчать бремя проблем, неприятностей, неудач. В нем не было спокойствия и благости проповедников. Его сопереживание нередко напоминало безумие или болезнь. Я часто, но безуспешно пытался оградить его от этого. И вот теперь мне не надо ничего делать. Ничего. В руке я все еще сжимаю лист бумаги, на котором записан номер телефона ангела. Да, а почему бы нет? Почему бы мне ни принять его предложение, ведь ничто уже не держит меня здесь. Я притягиваю к себе телефон и набираю номер. - This is Angela. Speaking. - Ангел? Я согласен. - Sorry, I don't understand you. - Is this angel? - заговорил я по - английски раздраженно. - No. My name is Angela. Who are you? - Are you living in Angel City? - No. Los Angeles. - Sorry, wrong number, - пробормотал я растеряно и положил трубку. Теперь я чувствую себя преданым и брошенным. Кто-то звонит в дверь. Я открываю, подписываюсь на бланке курьерской почты и принимаю пакет. В нем разрешение на работу в Соединенных Штатах. Я буду работать в Лос-Анджелесе. "Лос", возможно, произошло от слова "Loss" (потеря). Тогда Лос-Анджелес означает Город Потерянных Ангелов. Любопытно. Я давно ждал этого пакета и этого приглашения. Давно. Но что теперь они значат для меня? И тогда я понял, что это не меня предали и продали, а я продал свои крылья и предал себя. Острое, нестерпимое желание вернуть все назад, стать чистым и светлым, корыстью не запятнанным, охватило меня. Я страждал оказаться посреди лунных равнин и кратеров, стоять на вершине самой высокой башни Города Ангелов и смотреть оттуда на сияющий голубой шар Земли. Я хотел иметь крылья и силы, чтобы беречь близких, любимых людей. И тогда я вспомнил, что "дело не в том, какие цифры мы набираем, а в том, куда хотим попасть". Я поднял трубку и быстро набрал несколько цифр. - Ты весь на нервах. Что с тобой? - ответил дорогой мне голос.

Irvine. 1999 г. http://www.derkach.info