Скрипач

СКРИПАЧ

Посвящается Ровшану Велиеву

Вновь к усталой щеке прижимается верхняя дека.

Может, в тысячный раз тут смычком извлекается гамма…

То не скрипка поет, это плачет душа человека,

Так качают ребенка, баюкая, папа и мама…

Воплощенная в звуки, растрачена жизнь по мгновеньям.

Растворившийся в воздухе звук – эфемерное что-то.

Кто ответит, во что оценить глубину вдохновенья,

Чем измерить души высоту или скорость полета?

Высший свет, проникающий в душу того, кто услышит,

И сердца, что наполнены счастьем, тобой сотворенным…

В оправдание Дара и Жизни, дарованной Свыше,

Вам со скрипкой таскаться повсюду, как приговоренным.

В наших скудных краях незавидная участь таланта –

Жадно воздух глотать в атмосфере его разреженья!

Но лишь только вздохнешь, как у лада судьбы доминанта

Устремляется ввысь и мучительно ждет разрешенья.

Изменяет нас жизнь. Изменяют нам мелкие люди…

Измеряют успех этой пошлою – цифрой в доходе.

Но одно неизменное было. И все-таки будет…

Уникальность того, кто когда-то пришел и уходит…