Энциклопедия / "Авторы БП"

© KHAZARIN "Rest аrеa..............."

8.2005

***Rest аrеa***



Когда мили хайвеев наворачиваются на резину колёс так плотно,
что ты ощущаешь их пылающий клубок сквозь подошвы кроссовок и пол машины,
лишь тогда ты можешь в полной мере, без дураков, испытать чувство благодарности
к презеденту Эйзенхауэру - признанному "отцу" системы
американских хайвеев. Но... колёса, мили, рок-н-ролл, сервис плазы, бензоколонки,
траки дальнобойщиков: вся калейдоскопная пестрота большой дороги не может
быть заключена в багетную рамку без моего любимого "подорожного" явления –
Rest Arеa...

В отличии от Service Plaza, где нет деревьев, столиков, скамеек, и только
солнышка, ковыряющегося отвёртками лучиков в твоём затылке, имеется более
чем достаточно, где вонь бензина от десятков заправляющих свои танки машин
гонит тебя в постылые "МакдональдсыБургерранчиТакобеллыКФСи",
rest аrеa – это оазис добрых самаритян-бессребренников...

Их много: лесистые и не очень, стерильно чистые и грязноватые, с мангалами под
деревьями и прикованными к бетонным пятачкам тяжёлыми скамьями,
бесплатными картами местности, брошюрами о предстоящих в штате событиях,
достопремечательностях, с отдалённым шумом хайвея и людьми... Людьми,
которые едут далеко, но не хотят давиться бигмаками и кентукийскими
крылышками на плазах, а взяли нормальную еду из дома и теперь, после
пожирания миль, хотят "take a rest" - расслабиться и отдохнуть в тени...

*** Rest аrеa в Пенсильвании...
С холмика над дорогой, с кайфом выкуривая вторую сигарету и запивая дым
крепким домашним кофе, наблюдаю, как паркуется макси-вэн, из водительской
двери выходит представительный дяденька лет сорока пяти в коричневой
пиджачной паре (жара, блин!), а из другой двери - тётенька в длинном, образца
1812-го года, квакерском платье и тюлевом чепце на затылке. За нею чинно
выходят мальчики и девочки: мальчики в тёмных брюках и белых рубахах, а
девочки (и девушки) в платьях маминого фасона, явно сшитых на той же
зингеровской машинке с ручным приводом и с такими же тюлевыми чепцами на
головках. Проходят по тропинке мимо нас: папа первый, за ним мама, за ней, по
убывающему росту дети - восемь, или десять? Сбился со счёту... Замыкает
вереницу самая старшая девушка - охраняет молодняк. Папаша легонько кланяется
в мою сторону:
- How are you doing, sir?
- Good, thanks... and you?
- We are fine, thanks Lord!
И все проходящие мимо меня члены большой семьи легонько кланяются
в мою сторону, улыбаются и произносят: "How are you doing, sir?"...
Я, как китайский болванчик - киваю и отвечаю... киваю и отвечаю...


*** Rest аrеa в Охайо...
На дверях туалета ярко красное изображение перечёркнутого крест-накрест
пистолета. Под ним - суровая надпись, гласящая, что огнестрельное, режущее,
колющее и всякое-якое другое оружие строго возбраняется к употреблению на
территории данного оазиса цивилизации. Входя, сталкиваюсь с огромным,
зловещим, закованным в клёпаную кожу байкером:
- Excuse me, sir... - улыбаясь, говорит байкер и вежливо придерживает для меня
дверь... Какооооой приятный молодой человек! Просто обидно за таких, как он:
ну пусть себе человек заходит в туалет с винтовкой... Что такого он может сделать?
Стрельнуть в писсуар? Так не стрельнет же! Я видел его глаза и улыбку -
в высшей степени воспитанный молодой человек!
И затем, на природе, под тенью роскошных каштанов поедая чурек с форшмаком,
я наблюдал, как этот "рыцарь с большой дороги" нежно гладил по щёчке свою
растрёпанную подругу, положившую голову ему на колени... и ворковал ей на
пробитое десятком серёг ушко что-то ласковое... байкеровское...
А потом они сели на свой "Харлей", взревели сотней децибел, и унеслись на запад...
До встречи на большой дороге, Ланцелотушка!

*** Rest arеa в Индиане...
Отмотав двести майлов, чуть-чуть не доехав до Индианаполиса, заезжаю на rest
arеa: покурить, кофейку дерябнуть, члены размять... Выйдя из машины, налив себе
кофе из термоса, облокотившись на багажник - закуриваю и со-зер-цаааааю.
С хайвея, в рукав rest arеa, заворачивает чудище на четырёх колёсах –
форд-мастодонт с буйволиными рогами на капоте и горбом передвижного домика
на прицепе. Медленно скользя вдоль ряда припаркованных машин он доползает до
просвета между моей “тачанкой” и соседней и, нерешительно, на цыпочках,
начинает втюхиваться в этот замечательно широкий паркинг. Я - весь внимание,
поскольку мне, человеку закалённому в горниле “ювелирных” паркингов
Тель-Авива и Нью-Йорка, этот фигурный заезд на площадку размером с хорошую
комнату попросту смешон. Уффффф.... припарковался, наконец... Дверь машины
медленно-медленно открывается: из неё вылезает крепкий дедок лет семидесяти –
весь в джинсе, в ковбойских сапогах и шляпе, с огромной сигарой в зубах.
Улыбается мне дедок и, не выпуская сигару изо рта, начинает чегой-то журчать на
техаском диалекте... А вот туточки надобно небольшое лирическое отступление
для тех, кто не имеет знакомых техасцев:

Когда я, не имевший “нормальной” специальности и мало-мальски сносного
английского языка приехал в Америку, то пришлось мне поработать в спортивном
магазине "Modell's" в качестве секьюрити: чтобы не надрываясь денюжку
зарабатывать и сил на колледж хватало. Рядом со мной стоял пенсионер Джордж,
который подрабатывал к своей пенсии тем, что три часа в день говорил входящим
в магазин покупателям: "Welcome to Modell's!".
Если покупателей не было, то мы с Джорджем болтали о музее Метрополитен
(единственной моей радости в то грозовое время), Америке, Израиле, России, людях, гадах...
Как-то, пробегавший мимо нас рабочий Дэн вдруг остановился и выдал длинную,
явно юмористическую, тираду. Джордж в конце тирады посмеялся, приговаривая:
- Oh, yes… yes... - и Дэн, хохотнув, побежал дальше...
Я, не понявший ни слова из того что говорил Дэн, поинтересовался у Джорджа:
"а чаво, мол, такого этот dude с горячей варёной картошкой во рту нам нашутил?"
На что коренной нью-йоркер Джордж смущённо мне пробормотал:
- Sorry, Mike… I have no idea… he is from Texas...

Вот... Ну, за шесть лет жизни в Штатах я уже научился догадываться о том, что
говорят техасцы с большими сигарами во рту. Этот говорил приблизительно
следущее: открывая дверь, он старался не задеть мою машину! Я, с трудом
сдерживая смех, заверил его, что даже если бы он постарался задеть мою машину,
то вряд ли бы ему это удалось, поскольку между его открытой дверью и моей
закрытой - как минимум два фута чистого воздуха! Дедок недоверчиво посмотрел
на пространство между машинами и с сильным сомнением на лице смирился:
"ОК..."
Ну, разговорились, как положено: мол, откуда едем, куда, как дорога...
Дед журчит с удовольствием, видно, что скучно ему одному было мили мерить:
криво (из-за сигары), но широко улыбаясь рассказывает, что едет с самого запада
Техаса в Мичиган, в дороге уже неделю, жаль, конечно, что он опоздал на
похороны бывшей жены, но думает, что она уже не обидится...

Я, понимая его говор только с пятисекундным опозданием, с улыбкой киваю
головой, приговаривая: "Oh, amazing… you’r good... terrific!"...
С осознанием последней фразы, произнесённой дедком, улыбка моя
сползает с физии и, вспоминая Джорджа, бормочу: "Oh, yes... yes..."
Дедок на прощанье широко улыбается мне ещё раз:
- Have a good trip, son!
- You too, sir...

И снова мили хайвеев горячим клубком наворачиваются на резину колёс...
до следущей Rest Arеa...

Август, 2005